Mr. Rock bigote

(algo así...pero no así...¿me entiendes?)

Ayer vi a un rockero que cantaba las canciones de mi artista favorito con furor y con sofocación instantánea. Su mirada que contenía más fuerza que 40 caballos juntos o un convoy en busca de una batalla celestial.

Su bigote me decía: ten cuidado conmigo.

Su mirada me confirmaba: no soy de plástico soy de mito.

Sus cejas me aclaraban: no te haré daño, mi amiguito.

Sus dientes me afirmaban: esto se jodió.

Su cuello sudado gritaba: yo estoy bien cabrón.

Su nariz respiraba: pasión y pura agresión.

Su lengua cantaba: no una simple canción sino un himno de atracón.

Todo eso mientras quería con ansias loca morchear* y parar por un segundo el mundo. Solamente para recordar que el existe. Que a pesar su cuerpo, sus cuentas y su esposa no lo permitían ser el rockerito sabroso de los 80; esta canción le daba el break. Es como si le dijera, oye men, tranquilo pai, tu sabes que aquí lo que importa es quien cante más alto. Y ese...eres tu.

(más rockero que este pendejo)

Imaginensen a Darth Vader cuando gritaba Nooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo!

O cuando Susan Soltero rodaba como un trompoooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo! O cuando Eddie Miró se dio cuenta que estaba desempleadooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo!

Pues todo eso junto....se queda corto. El tipo estaba por encima del palo de los gandules. El compai estaba lubricando su futuro con saliva rockera. El caballero de la guitarra eterna sabía que su juventud lo abandono...hace rato. Pero su pasión de Quijote enamorado nunca lo atacaría con tanta jilipollez. Esas cuerdas con esos trastes quemaban su alma...por 3 minutos y 14 segundos más.

Eso, claro esta, hasta que llegara a su casa para llevar pan y llevar la caravan para que le chequeen y le cambien el aceite y filtro.

Pero hoy no. Hoy no! Hoy es su noche. Hoy hace lo que todo pibe de 18 años haría en sus zapatos.

Tiraría la medalla al suelo. Se desabrochara el botón de la polo blanca. Se acomodaría su pantalón corto por encima de las rodillas color crema. Y su cabellera de 48 años gritara:

la gran jodienda soy yo, puñeta!!!!! Y cantaría la canción.

Como si no hubiese un mañana....por Dios...como si no hubiese un segundo más!

Ese es el sujeto de la semana.

Y el tipo está cabrón.

Y seguirá rockeando??

Lo más fucking segurooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo!

*morchear, o morcheo o morch wtvr eoo: hablo de cuando te metes y dar puños y patadas en lel público peor que Carlitos Colón en epoca de navidad.